El Tiempo.-

Otra tarde se vino, (ya ni siquiera las cuento),

tantos momentos y recuerdos se han quedado

entre estos lápices y estos escritos.

hace tanto que no escribía acá,

Cuanto tiempo perdido de decir,

lo que solo yo puedo contar ,

lo que esta dentro de mi.

Miro un libro y ni siquiera intento,

hojear sus páginas o solo detenerme

en un párrafo cualquiera ,será que ya no estoy..

en este mundo de dragones y animales domésticos

que me añoran o solo quieren lo suyo..

Es tu tiempo me dicen de soslayo,

yo los miro y sonrío,

será este mi tiempo..

Esa Música...

 Se desata en mi esa nostalgia,

madura ,plena, subida de tono a veces

y solo soy yo buscando la melodía que me dibuje,

esta dicha, este momento de recuerdos..

vagan las melodías entre notas y silencios

tan simples a veces que parecen destellos 

nunca palabras ,solo sentires..

Tanta música yo guardo, de aquí y de allá,

de la ventana, del parque y el viejo campo..

Atrás quedo esa línea que separa el niño del hombre

pero suelen repetirme los sueños,

los deseos de solo escuchar esa música...

Aun escribo.-


he leído tanto ya,he ojeado muchos libros,
he sentido, he llorado con tanto verso y letras..

Siempre quise escribir tanto como pudiera,
pero en ese afán de conocer,
y escribir lo que me venía,
hasta la Luna se enojó conmigo..

Preocupado de tantas estupideces,
el tiempo se me ha ido yendo,
se me ha ido notando ya en mi faz,
no puedo evitar  la nostalgia..

Mis lapices también han envejecido,
y en este lugar dejo lo mío,
ojalá que no lo borren,
ojalá que a alguien sirvan,
estos escritos sinceros y simples...

Primavera en Agosto...

Contemplaba días atrás ,
aquellos nuevos brotes en los arboles,
y aquella brisa suave y agradable,
tratando de renovar mi rostro...

Pensaba y pensaba el tiempo,
pensaba dentro de mi también,
pensaba quizás en ella,
la no olvidada nunca...

Pero si solo fue ayer que fue,
la primavera de ayer ,
la primavera de hoy,
me sorprendes con olor a flores tristes...
Mi vida no es triste es melancólica,
es romántica, es gallarda y quiere,
despertar a cada primavera...

Primavera, primavera quien te viera,
quien te te viera,
quien te quiera....

Sin tiempo...

Resulta que no me he dejado nada,
que los días han pasado y no me ha importado,
que se fue otra Navidad y la deje pasar,
tontamente como si nada,
como cuando miraba las gaviotas volar de niño pequeño...

Ni siquiera he leído algún pasaje
de ese libro que duerme al lado de mi cama,
que me tienta de tomarlo cada noche,
que le cuento la misma historia repetida:
Mañana sí, mañana si te leeré ...

Y ahora que respiro,
que por fin me desahogo de tantos bocinazos,
siento que se agota ,
lo mas preciado que tengo,
mi tiempo, mi hermoso tiempo...

Yolita....

Las mujeres son tan fuertes,
las mujeres son amigas y compañeras,
pero solo tu, solo tu madre eras lo que eras,
el secreto te lo llevaste...

sabìas tan bien llevar esta dura vida,
con fiereza,fuerza y valentìa,
sabìas de mis mas intimas penas,
sabìas de cuando necesitaba de tì...

Ahora estas allà en el otro extremo,
quisiera abrazarte madre querida,
quizàs como nunca lo hice,
se pierde el tiempo en vivir,
mas lo que realmente deseamos nunca lo hacemos...

Primavera.-

He decidido escribirte primavera,bella estaciòn,
ahora que quedan pocos pajaros que cantan,
en este coro tierno de las mañanas,
que me despierta con su canciòn...

La suave brisa vuelve permanente,
a azotar este viejo rostro añoso,
y me da un aire renovado y oloroso,
que distrae a cada instante mi mente...

Volvìste primavera, volviste con mas brìo,
siento los olores de ti aqui dentro,
siento la pasiòn del jovenzuelo,
que impulsos primavera ; ¿serà esto lo mìo?...

Por las tardes me diviertes con escenas,
que quisiera poder ver el vecino,
mas el vecino es un cretino,
que no sabe de primaveras...